curso de silêncio.

outra margem

2011-11-22T20:18:00.000-08:00

Ana Paula Tavares. O Lago da Lua.

"Mineirinho", crônica de Clarice Lispector:

2011-08-21T07:35:00.000-07:00

flandres, visão

2011-07-26T23:00:00.000-07:00

kilômetros abaixo

2011-03-18T09:26:00.000-07:00

a
vivência sobre vagas

que parece meio óbvio assim
dito sob o frio da estrada
atroz contentamento a sós
não diriam ok os crentes
à cidade era sempre
uma pergunta onde crescem
as casas por que atravessei
mil quilômetros e voltei sem
nada porra é válido
fotografar as minhas costas
atrás de uma araucária núbia
nisso fustigar o soluço cá
geava e era a poltrona mais
próxima do inverno porque
tudo devolvia outra vista.
não se arrumam corizas
e estados de volta eu só cria
entrar num Penha de frota
velha em busca de feijão e
saneamento para os ouvidos.
de onde eu venho não se fica
sem sol

b
fantasia br116

eles se chamam de véi toda hora
me ofereceram cracóvia suína e
na cama da rodovia nos meus pés
floresce uma cantiga de neve como
pelo rito acidente aéreo em que voz
sobrevivemos com os corpos e
perdemos a memória eu diria
nós mas a falha no fundo foi
minha véi os pinheiros são fortes
deviam há muito construir tumbas
essas dos viajantes que singram mas
cantam eu preparo para ti uma
vindima sagrada, oh, nínive prometida
não, jonas e as professoras já abandona
ram esta casa esse quarto de quinta
ali atrás está a tua mortalha: foi onde fiz
provas e fiquei novamente em qualquer
lugar que não fosse o primeiro único
e por isso este vitral ao adentrar pelas
tendas dos imigrantes porque não sou
eu apenas para ônibus e passagens esta
mos juntos por muitas horas de assombro
nada que é saber com fones de ouvido véi
qual é a cor da noite quando não há jogo
e o que sobra não é nem a verdade só o que
você arrancou dela

c
as homologações

porra eu te bendigo nínive
apesar de sempre confundir
jonas dentro da baleia
com o pequeno príncipe
comido por uma cobra
(podia ser um chapéu)

d
acenos para belfast

amanhã é quando chega a prata
e neva enquanto falo o nome da
cidade oh minha doce e bendita
é nessa madrugada que os preços
serão abatidos a sessenta e nove
e noventa porque era promoção
para curitiba e eu voltei sem ser
possível deter o caule frondoso
dentro da minha vindima e agora
na estrada as imagens das paradas
predizem a mudança das carpas de
água para sobrevivência de cinza
toda em direção ao emudecimento
das bagagens que antes eram filhos
e agora somente tijolos pastosos e
pesados por onde impedem todas
as garantias de chegar como um
fato por exemplo a rosa reciclada
nos pedágios a custo de sabres
estou em vigia sob os alpendres
deitada na desimportância das
neblinas e fingindo aceno depois
dos desastres de derrubar vigas
com a precisão de um estribilho
dentro forte longo sério tenso
que valsa três por quatro e alguém
diz and this blood on my theeth
when I bite my tongue to speak
uma salva de apelos e morses
os pingos sobre o amor em fim.

besante

2011-02-21T19:05:00.000-08:00

pouco olho para o céu
agora que
avante entre o tempo
da passagem reflitam
desacordo nas represas.
agora olho muito pouco
para que
essa atitude ampare
o que sobrou impuro
do próprio resgate.

ilha adentro

2010-12-19T20:55:00.000-08:00

a queda da paisagem não modifica
a mim e os meus degredos as minhas
costuras ou os acenos da tarde

encontra é essa engenharia a que
preenche as vigas com dinamite e
acende o longo morrer dos edifícios

estivemos assistindo muitas imagens
e delas sobressaem a rotura duma ilha
dela distante se avistava a terra

ou isto: não que se reconheça mais
a iluminação do dia conforme os
andares demonstravam as sombras

quedam os carros da ponte ao lado
no interstício da forja e não do aço
é a paisagem que cai do mundo vencida.

Luz Preferida

2010-12-14T18:50:00.001-08:00

2010-12-08T18:54:00.000-08:00

A música não tem a ver com enunciados ou com ser. Tem a ver com tornar-se.
(D. Baremboin)

2010-12-06T17:02:00.000-08:00

Publico abaixo a generosa resenha que a professora e pesquisadora, além de silenciosa amiga, Evelyn Blaut fez do meu primeiro livro de poemas:

Recensão a réplica das urtigas, de Tatiana Pequeno. Oficina Raquel, 2009.

réplica das urtigas chama a atenção desde o título, pois que réplica tem pelo menos três sentidos, é resposta incisiva àquilo que é dito ou escrito, contestação, replicação, objeção; cópia ou imitação de uma obra de arte; ritornelo – sinal que indica repetição de determinado trecho de uma peça, em cantos ou versos, como nos madrigais italianos dos séculos XIV e XV, repetição de um verso no fim ou no início (como antecanto) de diversas estrofes ou ainda no corpo da mesma estrofe, criando uma espécie de rima ou base rítmica para o poema (Houaiss). Urtiga pertence à família das urticáceas, ervas que causam irritação à pele. Isto quer dizer, quase segundo a lição de Gilles Deleuze, replicar aquilo que parece menor, mas que é ainda pungente, comovente, lancinante. Sei, no entanto, das Iluminações já lidas e relidas por Tatiana e, por isso, ler Réplica das urtigas naturalmente me faz voltar a “As Réplicas de Nina”, de Arthur Rimbaud. Numa relação quase quiasmática, por alguma razão misteriosa, o título do poema de Rimbaud está no plural, um poema que faz as vezes de um diálogo teatral cuja réplica de Nina é a contestação, o verso final: “E o meu emprego?”. No entanto, a dica da recolha de Tatiana está ainda no início do discurso d’Ele:
Ele. – Vamos, meu peito contra o teu,
Bem juntos, hã!?,
Gozar o ar puro, o azul do céu
Desta manhã

De fresco sol que banha o dia
De vinho? ... e, por
Todo o bosque, que se inebria
Mudo de amor,

Ver cada galho que desperta,
Claros botões,
Sentindo, em cada coisa aberta,
Carne em tensões:

E atirarás para as urtigas
Teu penhoar,
Rosando o ar azul que abrigas
Em teu olhar,

(...)

O título do livro de estréia em poesia de Tatiana Pequeno vem no singular como se replicasse tão somente as urtigas. E, no entanto, replica e cita toda uma constituição familiar: “teu corpo, pai/ exumado na data dos meus anos” (p. 32); “enquanto meu pai, pedra de toque,/ toma sol sem aura no seu corpo de lítio” (p. 53); “quando o pai subiu ao monte para de lá cair/ magma e monstro” (p. 59); “reconheci no aspecto homogêneo da arnica/ a benfeitoria dos apaches, meus irmãos.” (p. 34); “Dois dos meus filhos estão/ suspensos através de/ um buquê de escorpiões” (p. 38); “usar o véu de nossa/ senhora das dores e saber como foi para ela/ ter vindo de tão longe para viver um poeta morrendo/ nas mãos furadas de cerzir a família” (p. 49). Há pelo menos três aparições do pai e são presenças órfãs, ausentes enquanto “(as mães aqui estão de passagem)” (p. 59). Enquanto imagino um “corpo de lítio”, vem-me à mente o “Lithium” do Nirvana. É uma genealogia poética de renda cravejada de peças preciosas e de balas, ou melhor, “com cravas nas linhas/ e sangue de bala escorrendo no bordado” (p. 49). A estirpe familiar forma um ciclo completo de vida e morte que vai dos “folículos na base” (p. 49) a “a morte era de novo arrumar os armários” (p. 63); da “ogiva do meu filho” (p. 78) a “os meus avós rezando e sem fé” (p. 49). E é também uma linhagem de réplicas que vai progressivamente de Maria Gabriela Llansol a Ian Curtis, Al Berto a Chan Marshall. E Orides Fontela. As referências literárias, musicais, pessoais são aqui cerzidas por Tatiana.
Há neste ciclo de vida e morte um elemento elementar, a água, que também adquire um viés no negativo, quer dizer, a água não é límpida, condição para transporte, mas torna uma força destrutiva. “Allegro diabolico” é título do poema e referência a um allegro de Béla Bartók, é dedicado “para os amigos com muitas coisas em água”, coisas astrológicas, psicológicas, afetivas e afetadas. O poema cresce segundo a ética do fundo mar e seus peixes, ostras, polvos e arraias; é um mundo subaquático com “neurologia aquática”, “sebes afogadas” e “metrô hidroviário”, um mundo a postos de ser engolido por uma onda e vivermos todos numa nova era, numa “comunidade tão sadia”, segundo o ritmo e o movimento das águas. Mas é que o poema fala de uma clínica e de uma “moça ansiolítica” a “dançar/ ao som da divisão da alegria”, a dançar o allegro e pode ser que toda a comunidade sadia possa ser “vista através do aquário de prata”. Mas, como disse, a água torna uma força destrutiva: “a água destruiria a Casa” e vivemos mesmo todos numa nova era movida por águas moventes de “uma experiência contínua de mar/ e merda na cachoeira de lama” (p. 50-51).
Gosto de “lullaby 6000” (também título de uma faixa de The Czars). Há uma imagem cíclica, não só genealógica ou da relação entre vida e morte, que são relações inerentes, como o “feixe do teleférico”, um transporte que permite a travessia, a mudança da paisagem. Entretanto, conforme a imagem do teleférico, penso no transporte circular que Bruno S. toma no final de Stroszek (Werner Herzog, 1977), filme a que Ian Curtis assistiu e em seguida suicidou-se. Neste filme, como em Também os anões começaram pequenos (Herzog, 1970) há uma imagem emblemática que é a de um carro posto em movimento, sem motorista, a desenhar um círculo. Stroszek entra num teleférico e contorna uma imagem regressiva de andar à volta de si mesmo, num eterno e perverso retorno. O poema “lullaby 6000” provoca a intenção de ser um texto de violência, “Não é verdade que o que me dás/ seja suave”, de tensão sexual que passa pelo “corpo”, pela “extensão”, pelo “falo”, pelo “trabalho de/ escavação”. E, logo a seguir, uma pergunta, quase ao molde do poema de Rimbaud, quase uma revisitação de “As réplicas de Nina”: “Lançarias comigo o feixe do teleférico?”. Eu diria que esta é uma pergunta litoral, quer dizer, é um chamado, um convite para entrar na roda e é também um pedido vigoroso para formar um círculo de vício. É esta voz perversa que espera “que estejas preparando o retorno para ti” (p. 72). E pode ser a mesma voz de um outro poema, como “engano”: “Dormias/ e nos intervalos/ mal sabias/ o meu nome” (p. 79) que parece mesclar a presença do amante indiferente e da mulher capaz de fazer de tudo para “simplesmente” “te fazer/ ficar por mais horas até que o pavor/ me dissipasse a água e enfim fôssemos/ iguais na condição da chuva e o teu/ marco no meu tronco fosse algo/ que nunca mais pudesses levar ou tomar/ de volta.” (p. 70). Este poema de tensão sexual traça uma tensão poética. Por isso, Litoral. E aqui peço licença para citar “Os sentidos do acidental” de Jorge Fernandes da Silveira, que confessa no prefácio a Réplica das urtigas gostar tanto deste Poema: “Gosto sobretudo deste modo de estar à beira do corpo do outro como se estivesse (sic) num litoral, lugar há muito confortável para o literário saber-se entre o literal e o metafórico” (p. 19-20). E confesso que gosto desta imagem limite, desta imagem litoral do “olímpico gesto de tatear as tuas/ costas de navio ao erro do exílio” (p. 70) neste livro em que, tensamente, “morte e vida/ irmana” .

Evelyn Blaut Fernandes
Rio, 18 de novembro de 2010.

JORGE, Luiza Neto. Poesia. Poesia. Organização e prefácio de Fernando Cabral Martins. 2. ed. Lisboa: Assírio e Alvim, 2001, p. 234.

love´s house

2010-12-02T15:20:00.000-08:00

no quarto está a luminária inútil
para os nossos rostos nesse cinzel
abafado aonde se escondem as moedas
colhem entre si o plástico e a vaga
impressão das cenas de amor sobre a
espuma protegida de cinza e porque
estamos sempre à força do segredo
sem número, à esquerda dos zeros
como se a lava inteira coubesse
no fundo de um copo e o ritual das
taças quebrasse todo o dia aqui
por onde calo e acendo a cidade
pelo túnel, espesso monte de pausas
em que abro o seu mapa para rezar
o desvio sinuoso dos encontros.
só estive nos cômodos mais baratos
onde o preço da respiração cederia
ao suor que mancha ou marca, tarde,
a luz das madrugadas no quarto onde
somente deito uma floresta e espero.

2010-11-30T18:06:00.000-08:00

A ler teu leal conselho compreendi que estar só é ter a si e somente estar consigo, presente, no lugar que a claridade lhe reserva. É a saudade como anda o bicho caranguejo, noturno em sua casa de betume, e é solidão de outro que me torna ausente de mim. Mas uma se torna outra, talvez assim:

Amou o sol que cobria
com minha sombra seu passado
Agora que já não existe,
é minha própria solidão.

Aristóteles Angheben Predebon.

um fármaco

2010-10-22T12:40:00.000-07:00

IN: ARENDT, Hannah. Epílogo a A promessa da política. Rio de Janeiro: Difel, 2008. pp.266-269.

O moderno crescimento da ausência-de-mundo, a destruição de tudo que há entre nós, pode ser também descrito como a expansão do deserto. O fato de vivermos e nos movermos num mundo–deserto foi primeiramente percebido por Nietzsche, também o primeiro a se equivocar em seu diagnóstico. Como quase todos que vieram depois dele, Nietzsche acreditava que o deserto está em nós, assim se revelando não apenas um dos primeiros habitantes conscientes do deserto, mas também, por essa mesma razão, uma vítima de sua mais terrível ilusão. A moderna psicologia é a psicologia do deserto: quando percebemos a faculdade de julgar – sofrer e condenar – começamos a achar que há algo errado conosco por não conseguirmos viver sob as condições da vida no deserto. Na pretensão de nos “ ajudar”, a psicologia nos ajuda a nos “adaptarmos” a essas condições, tirando a nossa única esperança, a saber: que nós, que não somos do deserto, embora vivamos nele, podemos transformá-lo num mundo humano. A psicologia vira tudo de cabeça para baixo: precisamente porque sofremos nas condições do deserto é que ainda somos humanos e ainda estamos intactos; o perigo está em nos tornarmos verdadeiros habitantes do deserto e nele passarmos a nos sentir em casa.
O maior perigo é que no deserto há tempestades de areia e que o deserto não é sempre plácido como um cemitério, onde tudo, afinal, continua sendo possível, mas pode criar um movimento próprio. Essas tempestades são movimentos totalitários cuja principal característica é serem extremamente bem ajustados às condições do deserto. Na verdade, elas não contam com nada mais e parecem, conseqüentemente, a mais adequada forma política de vida no deserto. Tanto a psicologia, o exercício de adaptação da vida humana ao deserto, quanto os movimentos totalitários, as tempestades de areia em que falsas ou pseudo-ações irrompem subitamente da quietude, colocam em risco iminente as duas faculdades humanas que nos permitem transformar pacientemente o deserto, e não a nós mesmos: as faculdades conjugadas da paixão e da ação. É verdade que nas mãos dos movimentos totalitários ou das adaptações da psicologia moderna nós sofremos menos: perdemos a faculdade de sofrer e com ela a virtude da resistência. Só quem é capaz de padecer a paixão de viver sob as condições do deserto pode reunir em si mesmo a coragem que está na base da ação, a coragem de se tornar um ser ativo.
As tempestades de areia ameaçam, além do mais, até mesmo os oásis do deserto sem os quais nenhum de nós poderia resistir, ao passo que a psicologia apenas procura nos tornar tão habituados à vida do deserto, que já não mais sentimos necessidade de oásis. Os oásis são as esferas da vida que existem independentemente, ao menos em larga medida, das condições políticas. O que deu errado foi a política, a nossa existência plural, não o que podemos fazer e criar em nossa experiência no singular: no isolamento do artista, na solidão no filósofo, na relação intrinsecamente sem-mundo entre seres humanos tal como existe no amor e às vezes na amizade – quando um coração se abre diretamente para o outro, como na amizade, ou quando o interstício, o mundo, se incendeia como no amor. Sem a incolumidade desses oásis não conseguiríamos respirar, coisa que os cientistas políticos deveriam saber. Se aqueles que têm que passar suas vidas no deserto, tentando fazer isso e aquilo preocupados com as condições do próprio deserto, não souberem usar os oásis tornar-se-ão habitantes do deserto mesmo sem a ajuda da psicologia. Em outras palavras: os oásis, que não são lugares de “relaxamento”, mas fontes vitais que nos permitem viver no deserto sem nos reconciliarmos com ele, secarão.
O perigo oposto é muito mais comum. Seu nome usual é escapismo: escapar do mundo do deserto, da política para... o que quer que seja, é uma forma menos perigosa e mais sutil de arruinar os oásis do que as tempestades de areia que começam exteriormente por assim dizer a sua existência. No afã de escapar, levamos as areias do deserto para os oásis assim como Kierkegaard, no afã de escapar da dúvida levou a própria dúvida para a religião ao dar o salto para a fé. A falta de resistência, a incapacidade de reconhecer e padecer a dúvida como uma das condições fundamentais da vida moderna, introduz a dúvida na única esfera onde ela jamais deveria entrar: a esfera religiosa, estritamente falando, a esfera da fé. Este é apenas um exemplo que mostra o que pode nos suceder no afã de escapar do deserto. Pelo fato de arruinarmos os oásis vitais quando vamos a eles com o propósito de escapar deles, às vezes é como se tudo conspirasse para generalizar as condições do deserto.
Também isto é uma ilusão. Em última análise, o mundo humano é sempre o produto do amor mundi do homem um artifício humano cuja potencial imortalidade está sempre sujeita a mortalidade daqueles que o constroem e a natalidade daqueles que vêm viver nele. É uma eterna verdade o que disse Hamlet: “O Mundo está fora dos eixos; Ó que grande Maldição/ Eu ter nascido para trazê-lo à razão!” Neste sentido, na sua necessidade de iniciantes para que ele possa começar de novo, o mundo é sempre um deserto. Mas da condição de não-mundo que veio à luz na era moderna – que não deve ser confundida com a condição cristã de outro-mundo - proveio a pergunta de Leibniz, Schelling e Heidegger: Por que existe alguma coisa em vez de nada? E das condições específicas de nosso mundo contemporâneo, que nos ameaça não apenas com o nada, mas também com o ninguém, talvez surja a pergunta: Por que existe alguém em vez de ninguém? Estas perguntas podem parecer niilistas, mas não são. Ao contrário, são perguntas anti-niilistas feitas numa situação objetiva de niilismo em que o nada e o ninguém ameaçam destruir o mundo.

Este texto é a conclusão de um curso intitulado “História da Teoria Política” , que Arendt ministrou na Universidade de Berkeley, na Califórnia, na Primavera de 1955.

santa águeda.

2010-10-05T21:06:00.000-07:00

2010-10-02T21:54:00.000-07:00

2010-10-01T18:03:00.000-07:00

Quisera dar nome, muitos, a isso de mim
Chagoso, triste, informe. Uns resíduos da tarde
Algumas aves, e asas buscando tua cara de fuligem.
De áspide.
Quisera dar o nome de Roxura, porque a ânsia
Tem parecimento com esse desmesurado de mim
Que te procura. Mas também não é isso
Este meu neblinar contínuo que te busca.
Ando em grandes vaguezas, açoitando os ares
Relinchando sombras, carreando o nada.
Os que me vêem me gritam: como tem passado
A aldeã de sua alteza? E há chacotas e risos.
Mas vem vindo de ti um entremuro de sons e de ciclos
Um labiar de sabores, um sem nome de passos
como se, águas pequenas desaguassem
Num pomar de abios. Como se eu mesma
Flutuasse, cativa, ofélica, sobre a tua Grande Face.

Hilda Hilst. Do Desejo.

uma epígrafe

2010-09-06T20:52:00.000-07:00

“Estão aqui indicadas algumas das implicações directamente políticas do trabalho de Llansol. Por um lado, um questionamento de todo o poder sobre um texto, quer o do autor que o escreve, quer o do leitor que o lê, na medida em que ambos se deixam envolver e atravessar pela corrente anônima da textualidade (onde a própria distinção ler/escrever se vai diluindo). Isto significa que a textualidade se propõe como comunidade de iguais, isto é, como a radicalidade de um projecto democrático. Mas com duas reservas em relação às espectativas tradicionais: em primeiro lugar, esta igualdade não é um dado, mas uma conquista; em segundo lugar, esta igualdade só é possível não no espaço do confronto e concorrência em que decorre o drama da História.
Numa época sem utopias, o texto de Llansol é certamente um dos mais ferozmente utópicos que nos sentimos capazes de inventar. É esta radicalidade e esta ferocidade que o tornam de certo modo inadequado em relação às rotinas de leitura que um prêmio como este tende a suscitar. Mas não podemos deixar de exprimir o júbilo que nos chega de pensarmos que, por um mecanismo talvez desajeitado, poderá haver cem, dez, dois, ou mesmo um só leitor a mais a entrar nessa comunidade de textos em que regularmente nos perdemos e reencontramos com Maria Gabriela Llansol.
É verdade que estes textos me fascinam, mesmo quando não estou certo de os entender perfeitamente (melhor: sobretudo quando não estou certo). É verdade (creio) que estes textos fascinam tanto Maria Gabriela Llansol como a mim próprio. E o facto de neles se desarmar toda a autoridade de um autor que os torna simultaneamente precários, vulneráveis e deslumbrantes. Qualquer leitor pode bater à porta e entrar. O que o aguarda é apenas a serenidade e a justeza das coisas evidentes: pão, água, o convívio com as plantas e os animais, alguma luz mesmo de noite, alguma noite no corpo da própria luz. E o amor como partilha do mais difícil.”

Eduardo Prado Coelho, “Um prémio dado mais tarde”.

A Torre Fulminada

2010-08-31T12:36:00.000-07:00

às vezes uma flor

2010-08-29T12:04:00.000-07:00

e essas folhagens da página aberta sobre
o domingo sem vistas ou tatos de móveis
o que eu desejava tinha a ver com as
moradas e seus quartos como a possível
ornamentação do que os livros escondem
ao canto as jibóias que resistem a todo
escuro o cobre derrama o seu veneno
ao longo dos cabelos e a canção foi
suspensa pelo sono pela areia esfriada
e do ninho violado restaram o tecido
arrancado da roupa de cama e pequenas
peças de vidro em mosaico, verde e lilás
como vestígios de um copo em que pousávamos
às vezes uma flor.

sorry I made you cry

2010-08-24T10:57:00.000-07:00

2010-08-18T18:19:00.000-07:00

Aprendi a viver com simplicidade, com juízo,
a olhar o céu, a fazer minhas orações,
a passear sozinha até a noite,
até ter esgotado esta angústia inútil.

Enquanto no penhasco murmuram as bardanas
e declina o alaranjado cacho da sorveira,
componho versos bem alegres
sobre a vida caduca, caduca e belíssima.
Volto para casa. Vem lamber a minha mão
o gato peludo, que ronrona docemente,
e um fogo resplandecente brilha
no topo da serraria, à beira do lago.
Só de vez em quando o silêncio é interrompido
pelo grito da cegonha pousando no telhado.
Se vieres bater à minha porta,
é bem possível que eu sequer te ouça.

Anna Akhmátova
(tradução de Lauro Machado Coelho)

2010-08-16T21:03:00.000-07:00

aparição

2010-08-15T14:31:00.001-07:00

2010-08-15T13:26:00.000-07:00

Difícil é saber de frente a tua morte
E não te esperar nunca mais nos espelhos da bruma.

Sophia de Mello Breyner.

2010-08-11T19:29:00.000-07:00

escrevi esse poema aos dezoito anos. achei hoje, dentro de um livro antigo.

olhei nos olhos
do córrego
quase imundo
e me vi soturna
aparentemente completa
mas ao norte
inteiramente
um cáctus -
cheia de líquido por dentro.

14 de abril de 1998.

carta para arcíria

2010-07-19T16:53:00.000-07:00

não te assombram os ciprestes nem
as vestes da tarde límpida que
declinava na cidade ao inverno
dos teus queixumes, dos teus modos
de olhar o insossego ou a vista parcial
das linhas
de modo que estás detida no carbono
acendido ao coração, frasco
para paisagem ou migração do
que é dureza, acrílico, encomendas e
vozes que deixamos fixas noutras
imagens que julgamos mortas e
vão apenas ao encontro da mesma
parte nossa que mãe é e que nos
sobra enquanto falta e por isso
não te assombram os sinos e as
corolas sobre o corpo irremediável
porque danças no bosque a feitura das
redes
e hoje ainda serás recebida pelos elos
doutra margem
com cantos e esferas doces - uma ambrosia
firme para o que chegam e partem -
entre os galhos de julho, tanto de
partidas e passagens.

2010-06-19T05:17:00.000-07:00

As palavras estão de luto.

Zamba para no morir

2010-06-13T14:50:00.000-07:00

Romperá la tarde mi voz
hasta el eco de ayer.
voy quedándome solo al final,
muerto de sed, harto de andar.
pero sigo creciendo en el sol,
vivo.

Era el tiempo viejo la flor,
la madera frutal.
luego el hacha se puso a golpear,
verse caer, sólo rodar.
pero el árbol reverdecerá
nuevo.

Al quemarse en el cielo la luz del día
me voy.
con el cuero asombrado me iré,
ronco al gritar que volveré
repartido en el aire a cantar,
siempre.

Mi razón no pide piedad,
se dispone a partir.
no me asusta la muerte ritual,
sólo dormir, verme borrar.
una historia me recordará
siempre.

Veo el campo, el fruto, la miel
y estas ganas de amar.
no me puede el olvido vencer,
hoy como ayer, siempre llegar.
en el hijo se puede volver
nuevo.

Mercedes Sosa

2010-05-19T21:07:00.000-07:00

Eis o que aprendi
nesses vales
onde se afundam os poentes:
afinal, tudo são luzes
e a gente se acende é nos outros.
A vida é um fogo,
nós somos suas breves incandescências.

Mia Couto, Um rio chamado tempo, uma casa chamada terra.

2010-05-18T19:50:00.000-07:00

2010-05-18T19:16:00.000-07:00

.oid diz:
com uams já trepei com outras não, mas isso não é um problema.
isso é o gozo do freud.
o objetivo é identificar um desejo por alguma delas.
.almost blue diz:
hmm. parece complexo...
parece sempre tão patético esse desejo de morrer...
ai ai
.oid diz:
eu deixei de sentir desde que adotei a postura de não "viver a vida".
.almost blue diz:
por mim, desde que vc não dê depoimentos no fim da novela, tá tudo bem
.oid diz:
heheh
não tô aqui pra isso.
tô aqui pra ver nêgo fazendo isso e ficar pensando.
.almost blue diz:
boa
.oid diz:
sério, ana.
a gente j´afaz isso há muito tempo e não assume.
a interpreta a vida enquanto a maioria vive.
eu vi uma entrevista da clarice e isso ficou muito claro pra mim.
.almost blue diz:
a tal entrevista em que ela diz que está morta?
.oid diz:
não que eu queira ser o desgosto encarnado como ela demonstrava ver com aquele sotaque quimérico dela...
quando ela diz isso ela quer dizer que não vive, mas ela morreu sabendo mais de vida que a grande maioria.
era o talento dela.
é o nosso também.
a gente nasceu pra saber sobre vida e ensinar os que vivem a viverem.
nem que seja mostrando:
olha! é assim que você se fode, tá vendo?
.almost blue diz:
vc precisa escrever sobre isso, fábio.
.oid diz:
eu tô escrevendo agora.
e você é meu público.
é o que mais me importa.
.almost blue diz:
é bem bom isso.
.oid diz:
eu sou teu público também.
sobe no palco pra mim.

2010-05-16T21:40:00.000-07:00

I want to live,
I want to give
I've been a miner
for a heart of gold.
It's these expressions
I never give
That keep me searching
for a heart of gold
And I'm getting old.
Keeps me searching
for a heart of gold
And I'm getting old.

I've been to Hollywood
I've been to Redwood
I crossed the ocean
for a heart of gold
I've been in my mind,
it's such a fine line
That keeps me searching
for a heart of gold
And I'm getting old.
Keeps me searching
for a heart of gold
And I'm getting old.

Keep me searching
for a heart of gold
You keep me searching
for a heart of gold
And I'm growing old.
I've been a miner
for a heart of gold.

Neil Young, "Heart of Gold".

armada

2010-05-15T08:02:00.000-07:00

é possível cercar os alimentos
na envergadura justa dos ritos
nostalgia de um missal posso
entrar em silêncio depois de
longa inequação para água, óleo
veloz, esfera ou cinza sobre
sótão imemomorial do que falo
sinto pois atrito em repuxo
são talheres migrando vivos
não, nada comigo tirante
um veneno inaparente da força
e horda santa Grave,
deus
posso posso não ceder
ao capítulo.

2010-05-11T20:16:00.000-07:00

Águas Desnecessárias

o que nos é dado por acréscimo
o que nos é tirado sem explicação

César Garcia Lima

lay lady lay

2010-04-07T19:39:00.000-07:00

em parte incerta:

2010-03-27T22:31:00.000-07:00

Carta para Mariana, nos seus anos

2010-03-22T22:47:00.000-07:00

Há muito alguns chamavam de amigas
aquelas que se amavam na espera da
noite, escuro a dentro ou a madrugada.
É também assim que te conheço,
Mariana, não somente como nome ou mãos
fechadas; em ti foi possível um
pouso longo de asas, marco alfa em
nome de uma mulher funda em corpo
de paisagem muito alta. Da tua pele,
Mariana, eu nunca esqueci o açoite e
é por isso que em ti agora existo e
me encontrava; como além
de órfãs eu reconhecia a tramitação
de uma tristeza certa que não dizia
respeito apenas ao teu continente
mas sobretudo ao que houvera sido
perdido ou nunca possível, porque
a medicina do amor nos desenganara.
E permanecemos um pouco adoentadas
no princípio de pouco verbo, a meio-amor
interdito e planos precoces fadados ao
pavor do que uma História de falas legava
tiranicamente ao corpo impossível porque
em nossas próprias mãos nós não estávamos.
De repente, Mariana, um dia acordei depois
de muito duvidar e te encontrei ressonando
real, mais bela que todas as outras humanas
criaturas e pressenti que uma chave me havia
sido dada, para poder entrar e encontrar repouso
dentro de uma lua no interior da casa, farta,
larga e genuína como a astúcia dos carneiros.
A tua lealdade ao fogo e à água que nos torna
prontas dá sentido ao teu porte ético de profunda
realeza, Mariana,
e também por isso há muito não és apenas amiga
mas noiva, rosa e alcaçuz
daí que o teu nome esteja inscrito na causa
amante porque teu é o terreno, Baobá precioso
raiz por onde alimento a terra que me falta.

Rio de Janeiro, 23 de março de 2010.

eu:

2010-03-14T23:14:00.000-07:00

lembrança da Rhea.

sempre um pouco mais

2010-03-11T18:45:00.000-08:00

cada de um de nós já percebeu que vive num campo de ortigas. com o corpo inflamado. a alma inquieta. e a razão no verde de cada espiga.

Emanuel de Sousa. Eurídice.

2010-03-04T12:47:00.000-08:00

depois de traduzir Hélène Dorion

Amar o Universo não me traz mágoa.
Sobretudo, amar a areia
arrebata-me de júbilo e paixão.
Amar o mar completa a minha vida
com o tacto de um amor imenso.
Mas veio o vento e, por momentos,
amargurou o meu corpo, a oscilar.
E está o Sol aqui, depois de uns dias
com o jardim obscurecido a beber sombra.
E sei que os átomos zumbem
e dançam como os insectos,
ébrios em redor do pólen.

Fiama Hasse Pais Brandão in Cenas Vivas.

lançamento, enfim

2010-02-18T16:08:00.000-08:00

Caros,

réplica das urtigas, meu primeiro livro de poemas, será lançado dia 24 de fevereiro, no Bar Antonio´s, na Lapa:

mas é carnaval/ não me diga mais quem é você

2010-02-05T14:41:00.000-08:00

A Colombina entrou num botequim
Bebeu, bebeu, saiu "assim, assim"
Dizendo: Pierrot cacete,
Vai tomar sorvete com o Arlequim!

Carta para Sebastião

2010-02-01T14:50:00.000-08:00

Quando uma música começa muito barulhenta
é porque sua urgência precede a harmonia,
uma voz de neve teve de ser sacrificada para
que os repetidos nós não golpeassem
até o fim
a vida diminuta e inútil dos intensos.
Falo contigo destas canções sem que
conheça perfeitamente a teoria desse
mundo
embora isso já o saibas porque estás
ao lado, tão próximo que, se estendo
um livro, ele deita no teu peito
desperta conosco
para que um poema sobre nós esteja
pressentido.
De um encontro longínquo vêm outras
músicas fundas, e são alimento integral
para os que crêem em misericórdia como
nós
porque falo contigo das nossas luas
dos conhecidos que morrem onde
fazemos fotografias e da lonjura
que alcança a nossa voz silenciosa
de estar indignados mesmo conscientes
quando a imagem de um Homem
nos comove e tão rapidamente
desaparece.
Quando sentamos à mesa, juro, não
há como não sentir as vibrações da
amizade, a força extensa do fogo, a
nascedura da água e a terra doméstica
cruzando o que de amor colocamos
no pão
talvez porque conheças a língua de que
falo a música e a música de ti fale uma
história de faltas e de migrações
desfeitas desde que nascemos tão
separadamente no mapa de uma foz.
Há lugares que se ocupam de vazios
depois de tanta travessia, e de montes
rochas e poeiras ganhamos céus, corpos
em abraços, sementes e palavras que
nos inauguram novos pés. E, Sebastião,
se falo contigo do mundo é porque
também não o sei diferente desta dificuldade,
mas o desejo para nós com humanidade que
nos cintile e que, tenhamos uma tarefa ou não,
possamos seguidamente receber
os que amamos nas nossas terras nas
nossas mesas e nas nossas camas como
um Bem precioso da fraternidade e do
Amor mesmo
entre nós.

Maldição AFA:

2010-02-01T12:25:00.000-08:00

porque eu estou vertida em António Franco Alexandre há meses por causa de um ensaio que não sai - faz tempo - das 9 páginas. toca muitíssimo, dialoga com as minhas falhas, abre as trompas e não contraio nenhum som maternal.

um dia
seremos úteis e preciosos como a erva e a cabra,
e ricos de virtudes saberemos
o que fazer para morrer, não morrer. entretanto

ela lateja na núpcia do sangue, inteiramente ignorante
do grando sentido de tudo isto,
egoísta como a primeira mão
que nos tocou,
um destino leviano, sensível, pacato,
depois o sulco deixado reparte as colinas
e o pequeno piano repete
a criação do mundo.

vão aparecendo os casos de suicídio entre amigos e colegas. todos já têm trinta anos ou mais, agora. fico com a jovialidade da Mariana, que me pergunta a causa das coisas cujas razões não sei responder, apenas sentir, como é praxe.

am I all alone in this generation?

2010-01-30T15:20:00.000-08:00

in the sheets
there was a man
dancing around
to the simple
rock & roll
song

veja esta canção:

2010-01-24T11:52:00.000-08:00

ahhh, toda a ansiedade do mundo...

2010-01-20T11:36:00.000-08:00

"sou um peso vasto para quem tenha a bondade de fazer-me companhia e, se adquiri e conservei o conhecimento da arte de escrever foi por necessidade, tendo descoberto que a escrita e o medo são incompatíveis."

llansol. um falcão no punho.

2010-01-19T04:19:00.000-08:00

Estou só, na zona das metáforas
(que é todo o pensamento),
em nenhum resíduo nada exprimo
(mas sempre metaforizo).
Não sinto a solidão total
dos poemas, talvez grutas,
o mar quieto, nem silêncio.
Apenas espero o outro,
um amor esplêndido,
alheio e desejável.

Fiama Hasse Pais Brandão.Visões Mínimas (1968-1974).

john frusciante

2010-01-09T08:54:00.000-08:00

john frusciante é ex-RHCP, carente, problemático, grava discos e músicas ruins e no entanto é um dos homens mais doces e charmosos do mundo. produziu parte da trilha (que não se vê/ ouve) do filme brown bunny (vincent gallo, 2004). dentre elas, abaixo a mais bonita. sem vídeo. só a capa do cd.

tinha que ser pisciano...

arpoador, 06:12

2010-01-08T07:27:00.000-08:00

6.

2010-01-07T15:22:00.000-08:00

quando o poema, a música se esvai do metal
e nada resta na parede, no linóleo, no veludo
da cadeira, quando o teatro se evapora, sequentes
edifícios se fazem e se estiolam, quando o poema,
a música se esvai da carne e nada resta
da emoção, da febre, do céu por um milionésimo
de tempo surpreendido, quando tudo se fecha
e o real é a eterna imagem agarrada ao eterno
espaço, sem janela alguma além da própria janela
escancarada sobre si mesma, eterna paisagem aferrada
ao eterníssimo espelho, quando nem a memória
do poema, da música, do amor desatinado
de infinito, quando tudo é mais que efêmero,
rápido e definitivo, solidão, quem se ergue afinal
na guelra ensangüentada, na ácida lâmpada deste metal?

Afonso Henriques Neto. de Avenida Eros.

Tonight a storm shall pass...

2010-01-06T08:29:00.000-08:00

Tonight a storm shall pass across the black of your land --
And assail forests meditating on their strength and moistening their prey.
It shall warm the breath of fields,
And reveal rivers, strike at their nakedness
And lift up their mist.
On this night --
It will worry the walls of your house - suffocating, groaning;
And frightened, will escape to the forest
In a moment it will return, shrieking,
Smash your door and burst up your stairs,
The howl of its laugh will wrest you from the grasp of fevered dreams
Its cool flight will touch your burning brow,
On it will fly, on it will yell --

You will lie there
Back heavy and comfortless, breath flickering
Listening closely,
Eyes bare and night-trapped...
Until a young, pale-faced day comes,
Peering with surprised eyes into the world
You will yearn for him all the sadness of your longings -
And tremble...
Not know your own soul...
-- For spring has come upon you
Tonight, in the passing of a storm.

Lvov 1903

Avraham Ben-Yitzhak

"por que tarda/ a tão mesquinha salvação de tudo?"

2010-01-05T18:41:00.000-08:00

feliz natais!

2009-12-23T14:46:00.000-08:00

2009-12-17T16:42:00.001-08:00

é melhor assim é
pousar o vento não vibrar
mais um acordo sem
medula outro ponto voraz é
melhor
assim as gavetas se prendem
impedem a coluna das formigas
na glicose um
rastro de formas evoca o teu pouso
sem acordo é melhor assim
uma solidão resistente na luz dos
supermercados, amando a ossatura
dos jovens sobre moléstia nova
pelas mãos de ervas a
terra trabalhada saúda seu
mutismo
a oceania assim
os pingos do amor em fim
melhor melhor recolher e pousar
panos de limpeza em acordo
(rápido, a mim ilumina)as
formigas sabem se é melhor sem
gotas, enfim o que vaza
podia, mas não é o cheiro das ervas
acontece um asteróide de palavras sem
paz o mar
é melhor assim ver que ter o teu
corpo não é juízo é várzea
sobre charco, morses e holocausto
líquido assente platéia
é falso não doer assim
a miragem das lógicas sem
rastro, formas
mentira, nunca houve suspeita
sobre a terra é sangue
de ternura
nos pingos para a fábula das urtigas
acordo entre os guindastes fortes
trégua de saída que sobre nove andares
cansa análise de safena
desmorona os ossos, venta poeira
pousam as mágoas das gavetas
aceno enorme sobre a costura da cama
vaza vaza
estanca aprende agora
ela é possível somente inteira
não, então nega concórdia
cansa
vibração de pássaros, recolho as pontes
espadas ela inteira, inteira
recebe a espessura do amor nunca
um guindaste não pode ser pequeno
sirenes de outra ternura imolam
as poças mas feche a gaveta como
gravar cimento sobre as portas?
vôo da velocidade, música com acenos

é melhor assim

2009-11-23T16:30:00.000-08:00

Debaixo do colchão tenho guardado
o coração mais limpo desta terra
como um peixe lavado pela água
da chuva que me alaga interiormente
Acordo cada dia com um corpo
que não aquele com que me deitei
e nunca sei ao certo se sou hoje
o projecto ou memória do que fui
Abraço os braços fortes mas exactos
que à noite me levaram onde estou
e, bebendo café, leio nas folhas
das árvores do parque o tempo que fará
Depois irei ali além das pontes
vender, comprar, trocar, a vida toda acesa;
mas com cuidado, para não ferir
as minhas mãos astutas de princesa.

António Franco Alexandre. "Quatro Caprichos".

2009-11-19T19:43:00.000-08:00

eu não sei se é o calor, se é o inferno astral, o mundo mesmo ou o quê, fato é que sair de casa é GARANTIA de aborrecimento. acho que por causa da tese eu ando 99% mais reclusa, e quando saio à rua é para muita necessidade... vou aproveitar para falar mal.

1) Sites de atendimentos a clientes: Sorvete Kibon. agora você entende porque ele tem custado 11,90 no Pão de Açúcar! Claro, porque o de Passas ao Rum é só um sorvete de creme com alguma essência aumentada. Passas? A última caixa de 2litros que eu comprei continha 3! A unilever tá se fodendo pra você. só pensa no faustão e nas promoções de consumo. o setor de reclamações do cliente que compra Kibon nunca está disponível para receber reclamações. tentei o dia inteiro. hoje. e ontem também.

2) Cinemas: não sei se essa é uma prática predominantemente carioca, mas ir ao cinema nesse lugar é certeza absoluta de aborrecimento. tenho a impressão de que estão todos num climinha pró-indie de discutir as supervalorizadas questões universais que os filmes lançam. MAS POR QUE CARALHOS AS PESSOAS NÃO FAZEM ISSO DEPOIS, NOUTRO LUGAR? por que todo mundo acha que eu quero saber o que elas pensam?
e mais: que merda de modinha é essa de falar alto como se tivesse dando palestra?

3) Embrutalhamento: seja no ônibus, no bar, na lojinha fuleira do saara ou na boutiquezinha do leblon onde o sapatinho mod custa 450,00 as pessoas são mal-educadas. fato. eu tenho a impressão de que ninguém mais fala obrigado, com licença, por favor e etecéteras básicos. me sinto muito babaca quando agradeço o troco da cobradora de ônibus e ela fica me olhando com cara do tipo odeio gordas simpáticas. eu não sou simpática. só acho que uma delicadeza mínima é necessária para se conviver. fiquei impressionada de pegar o metrô ontem cedo, por volta das oito e meia da manhã. todo mundo ri profundamente. as pessoas acham engraçado empurrar. acham engraçadamente normal o transporte caro que é o metrô estar cheio daquele jeito. uma pirigueti gritou quando entrou na central: nós empurra porque os bacana num vão pro meio. mesmo não concordando exatamente com ela achei que foi um princípio interessante da consciência de classe.

juro que tenho tentado aprender sobre a misericórdia, sobretudo com a Llansol. mas acho que nesse calor, nesse lugar, e sem uma perspectiva legitimamente cristã é bem difícil praticar isso.

ENCONTRO-ME NO NOVO

2009-11-19T11:55:00.000-08:00

__________ a atribuição do Prémio D. Dinis, da Casa de Mateus, ao meu livro Um Falcão no Punho, colocou-me numa situação nova e paradoxal.
Na realidade, é este o primeiro prémio, de incidência mais geral, que me é atribuído em vinte e cinco anos de vida literária. Vivia sem pensar nos prémios, e, quase sem incentivo, porque me parecia irreal que mos atribuíssem. Percebo, na serenidade, o sentido e a lógica do meu caminho; entendo, sem formular juízos, as necessidades mundanas, na acepção patrística do termo, dos meios literários; compreendo uns e outros o suficiente para que esta situação que estou vivendo não fizesse parte dos meus objectos de espera. Mas isso, que eu não esperava, nem desejava, veio a acontecer-me, pois, sob a forma do imprevisível.
E encontro-me, assim, no novo.
Novo que é, no contexto do que venho escrevendo quase desde o início, um paradoxo. Tenho testemunhado, nos oito ou dez livros que até hoje publiquei, sobre a incompatibilidade radical entre o mundo dos Príncipes e o mundo das gentes. Incompatibilidade que, à medida que vou avançando na elucidação do objecto da minha visão, me parece não só radical mas igualmente insanável, uma espécie de ferida marca distintiva que nos separa, entre os humanos, uns dos outros.
Chego a pensar que nos concebemos mal, que nos imaginámos disformes, tal é o espanto que suscita, na alma de quem vê, o poder: o facto de que o mundo “tal como é”, “assim”, carece de evidência.
Essa ferida não separa os ricos dos pobres, nem os opressores dos oprimidos, nem se traduz em níveis de rendimento, mesmo se historicamente a divisão a que me refiro tomou essas formas várias de disfarce. Não, essa ferida separa os atentos e os distraídos, os mornos dos intensos, os necessitados de misericórdia e os orgulhosos. Se, no que até hoje escrevi, algo deva ficar, desejaria que fosse isto:
Há uma história silenciosa dos intensos que, porque necessitados de misericórdia, não impuseram aos seus congêneres as cadeias da explicação, nem miragens para o desejo. Gostaria que sobrevivesse a afirmação que nós somos epifanias do mistério, e mistério que nos nossos balbuciamentos se desenrola.
O paradoxo é, assim, de eu o estar dizendo precisamente aqui, ao aceitar e agradecer o gesto que para comigo tiveram, continuando eu sempre sem saber porque teve esse gesto em mim um seu destinatário. Tomo-o na sua acepção radical de fraternidade entre nós diante do sentido, como um momento em que partilhámos um dos bens da Terra que, para mim são cinco:
O conhecimento, a abundância, a generosidade, o prazer do amante e a alegria de viver.

Maria Gabriela Llansol, Casa de Mateus, na atribuição do Prémio D. Dinis de 1985 a Um Falcão no Punho.

2009-11-12T19:22:00.000-08:00

extintos foram os grossos timbres
da chuva vesta inteira e
só era a cantiga que ficava
muda
na cor manchada de tempo
que o lençol de suor deixou
em seu aspecto de mar a sal
envolto no seu tecido frágil
na minha voz pequena
, e cadentes vieram os passos
o volume exilado da primavera
nunca sobre os dias abafados
esse torpor de nadar nos ossos
a variação de ter de comer
verde. içar uma trégua entre
o coração e as raízes para
uma segregação da paz no centro
sísmico de um gozo vago ou de
choro sôfrego. importa não dizer
o nome, fingir a sério deleitar
as cores claras da noite para
novamente emudecer por horas
e tornar a sedimentar as pedras
nos seus lugares atrás da janela
do pátio fundo em cama de viúvo
sobrevivente ao pássaro
a memória de novembro e seus
anos tantos sempre a mais.

2009-11-06T11:18:00.000-08:00

Não há mais sublime sedução do que saber esperar alguém.
Compor o corpo, os objectos em sua função, sejam eles
a boca, os olhos ou os lábios. Treinar-se a respirar
Florescentemente. Sorrir pelo ângulo da malícia.
Aspergir de solução libidinal os corredores e a porta
Velar as janelas com um suspiro próprio. Conceder
às cortinas o dom de sombrear. Pegar então num
objecto contundente e amaciá-lo com a cor. Rasgar
Num livro uma página estrategicamente aberta.
Entregar=se a espaços vacilantes. Ficar na dureza
Firme. Conter. Arrancar ao meu sexo de ler a palavra
Que te quer. Soprá-la para dentro de ti ____________
_______________________ até que a dor alegre recomece.

Maria Gabriela Llansol. O Começo de um Livro é Precioso.

menarca

2009-11-05T12:05:00.000-08:00

para perto, para trás, eu disse oi, você chega, chama como se fosse véspera já e eu acordo num local depois do pinheiro, de branco, ainda. a mancha vermelha não estava mais. nunca tinha sido. até.

2009-11-01T13:31:00.000-08:00

Make this night loveable,
Moon, and with eye single
Looking down from up there,
Bless me, One especial
And friends everywhere.

With a cloudless brightness
Surround our absences;
Innocent be our sleeps,
Watched by great still spaces,
White hills, glittering deeps.

Parted by by circumstance,
Grant each your indelgence
That we may meet in dreams
For talk, for dalliance,
By warm hearths, by cool streams.

Shine lest tonight any,
In the dark suddenly,
Wake alone in a bed
To hear his own fury
Wishing his love were dead.

W.H. Auden, "Nocturne".

2009-11-01T13:17:00.000-08:00

Lay your sleeping head, my love,
human on my faithless arm;
time and fevers burn away
individual beauty from
thoughtful children, and the grave
proves the child ephemeral:
but in my arms till break of day
let the living creature lie,
mortal, guilty, but to me
the entirely beautiful.

Soul and body have no bounds:
to lovers as they lie upon
her tolerant enchanted slope
in their ordinary swoon,
grave the vision Venus sends
of supernatural sympathy,
universal love and hope;
while an abstract insight wakes
among the glaciers and the rocks
the hermit's sensual ecstasy.

Certainty, fidelity
on the stroke of midnight pass
like vibrations of a bell,
and fashionable madmen raise
their pedantic boring cry:
every farthing of the cost,
all the dreadful cards foretell,
shall be paid, but from this night
not a whisper, not a thought,
not a kiss nor look be lost.

Beauty, midnight, vision dies:
let the winds of dawn that blow
softly round your dreaming head
such a day of sweetness show
eye and knocking heart may bless.
find the mortal world enough;
noons of dryness see you fed
by the involuntary powers,
nights of insult let you pass
watched by every human love.

W.H.Auden, "Lullaby".

2009-11-01T03:26:00.000-08:00

levo você até o mirante

pela beira mais tenra do morro

para que se abram à vista as primas

tuas palavras sortidas a pino

a contento

no esmo breve de guardar o cendal

levo você pelas rudes fulores

das mais haustas sazonas àquela que chã

me povoa revelar

levo você nas raras andorinhas

horas

nos paradeiros bordados num silêncio

solícito ao menor atestado do amor

levo você até hoje

como se fosse de mim um sinal.

Sebastião Edson Macedo. "Postal".

2009-10-30T19:45:00.000-07:00

"Opalas"

A espera desmancha o
bronze nos meus cabelos
desvia a lonjura das máquinas
para o deserto e eu opero
uma transformação conhecida
de acordar sempre no que se
desfaz das vozes e das estradas.
não é digno de rememorar
o nome, a odisséia excusa
no equilíbrio sobre as palafitas
ou uma lava de castanho atravessando a
insuficiência
do amor e da salvação no término
de uma trança adulta que se desfaz
para em mim vingarem os açudes
os vulcões as coxas entreabertas no
domingo e
o sol.
e se dobrarem os membros no
aguardo da safra mitológica
em ninho sedimentada
vai desejar um mundo aquela casa,
uma flor dentro do copo ao lado dos grampos
sobre uma região tornada pedra
carro espera
uma habitação possível do esquecimento.

2009-10-30T15:37:00.001-07:00

eu finjo ter paciência...

2009-10-26T06:09:00.000-07:00

luís capucho, "máquina de escrever".

2009-10-25T20:33:00.001-07:00

bowie & corgan, "all the young dudes".

2009-10-25T20:30:00.000-07:00

it´s over. um pouco mais e fica tudo muito ridículo.

2009-10-25T20:17:00.000-07:00

esperei pela casa nova e limpa por dias. agora que ela é e está fico atrás das plantas, esperando que elas vivam mais por causa do verão.

nina simone, "feelings".

2009-10-25T20:16:00.001-07:00

2009-10-25T20:00:00.000-07:00

O Espelho

Há um momento em que o espelho
recusa a imagem. Percebes,
então, que o vazio
é contrário à luz. Que o nada
e o salitre são
a outra face da transparência.

Albano Martins. Cadernos de Serrúbia.

2009-10-25T19:49:00.000-07:00

2009-10-25T19:20:00.000-07:00

A tristeza cortesã me pisca os olhos

Eu procuro o mais triste, o que encontrado
nunca mais perderei, porque vai me seguir
mais fiel que um cachorro, a tristeza sem verbo.
Eu tenho três escolhas: na primeira, um homem
que ainda está vivo à borda de sua cama me acena
e fala com seu tom mais baixo: "reza pra eu dormir, viu?"
Na outra, sonho que bato num menino. Bato, bato,
até apodrecer meu braço e ele ficar roxo. Eu bato mais
e ele ri sem raiva, ri pra mim que nele.
Na última, eu mesma engendro este horror:
e sirene apita chamando um homem já morto
e fica de noite e amanhece, ele não volta
e ela insiste e sua voz é humana.
Se não te basta, espia:
eu levanto o meu filho pelos órgãos sensíveis
e ele me beija o rosto.

Adélia Prado. Poesia Reunida.

2009-10-10T18:30:00.000-07:00

minha casa parece ter sido dominada por formigas.

Afinal,

2009-10-06T21:15:00.000-07:00

[este texto ia sair ao fim do livro, como parte (pretensamente) explicativa do que é escrever poesia, no meu mundo. acabou não saindo porque eu preferi deixar que o livro por si mesmo se mostrasse. talvez faça falta no sentido de me colocar num lugar de simplicidade, não de um modo puramente adeliano, mas entre aspectos de um punho radicalizado no real, que acorda, sofre, cozinha, ama, cuida, trabalha e trabalha muito (sobre) as escritas e deseja ardentemente encontrar um modo suportável e, quem sabe, belo, de enfrentar o mundo.]

A poesia sempre esteve, pelo menos para mim, num lugar onde fosse possível falar de duas experiências básicas: a da comoção e do desolamento. A extensão do que se mostra entre uma e outra também me faz estar em zonas limítrofes para dizer e para sentir. Escrever e publicar não eram palavras que pudessem estar juntas, e desde muito tempo sabia que a exposição tanto da comoção quanto do desolamento poderiam ameaçar essas réplicas (frágeis como pétalas) dadas ao mundo. É recente, portanto, a confiança de que o que escrevo pode me fortalecer ao ponto de ultrapassar lugares, cadáveres, vivos. Desse modo, a minha escrita funciona(ria) como algo que se ergue sólido e firme como triunfo para os meus olhos cansados. É crente, como eu sou crente, de que nela há alguma salvação profana e também um lugar no qual vislumbro uma beatitude concreta como se, a partir dela, eu desejasse dialogar com os meus irmãos de misérias e assombros. A poesia é apenas um modo particular de enfrentar o mundo, de através de um universo microscópico estar à deriva com tantos outros: é como dar as mãos e ser recolhida para um lugar no qual gigantes de humanidade estiveram, e por lá eu pudesse desfrutar de uma compreensão fraterna, uma aquiescência amorosa. Este livro é, portanto, um fim, um retorno, uma porta de saída – corpo todo manifesto e uma chegada - vislumbre, lume: é a minha casa.

iupi!

2009-09-30T11:05:00.000-07:00

meu livro vai sair. mesmo. em novembro, pertinho do meu aniversário de 30 anos.
bem que a minha astróloga disse que o meu retorno solar prometia um filho em 2009.

2009-09-04T20:41:00.000-07:00

2009-08-24T20:51:00.000-07:00

é a mesma coisa. o mesmo sal, o mesmo furacão, a mesma torrente aparentemente estapafúrdia, não importa o que eu faça. não importa que eu amadureça, que eu medite, faça yoga, terapia duas vezes por semana, caminhe 60 minutos diários, coma rúcula, que eu emagreça, que eu engorde, que eu esteja aqui, que eu esteja na patagônia, que eu esteja sozinha, que eu esteja acompanhada, que seja inverno ou verão, o que realmente acontece independe desses financiamentos baratos da cura que me vendem desde muito. é rápido, preciso, e quando dou por mim já estou soterrada por toneladas de água, como a catedral de ys, aos dois minutos e meio do famoso prelúdio do debussy ou na décima terceira repetição de alguma música que fala para mim algo secreto do qual eu compartilho. não há para quem ligar nessa altura porque não há o que dizer. pior: tudo vem de uma palavra maldita, de um olhar esquerdio, de um tom de voz mal colocado, de uma cena simples no ponto de ônibus, de um cheiro que me remeta a uma memória incurada ou ao fundo musical da vida. quando isso acontece - e acontece tanto, meu deus, há tanto tempo - eu ainda me vejo com o mesmo vestido branco com flor azul-marinho numa esquina de vento forte, rodando, rodando e concluindo que a única coisa a fazer é esperar parar de ventar porque não era mais possível andar contrariamente ao que fosse naturalmente tão mais forte que eu. assim, a aprendizagem da paciência é lenta feito sua matéria, o tempo. aguardo com carinho agora que a neurologia me permite respirar. espero que dessa vez o espaço para o próximo afogamento seja largo e, nessa extensão, um lume novo surja e me admoeste por estar tentando cumprir com delicadeza, apesar de, a responsabilidade de estar viva.

2009-08-24T20:45:00.000-07:00

todos os tormentos enfileirados dando conta de me inquirir pessoalmente acerca desses 29 anos. microdespertares intervalando minha vida, minha vida e o que eu preciso fazer. eu não consigo fazer com essa música me punindo desde 2001.

2009-08-23T18:30:00.000-07:00

first breath after coma

2009-08-18T21:13:00.000-07:00

os nomes das canções são ouro.

2009-08-09T19:12:00.000-07:00

Os ombros estremecem-me com a inesperada onda dos meus
vinte e nove anos. Devo despedir-me de ti,
amanhã morrerei.
Talvez eu comece a morrer na tua mão direita,
alterosa e quente na minha mão
sufocada. Aqui mesmo na europa
começa a vagarosa iluminação das giestas. É a minha vida
percorrida por um álcool penetrante, é a imediata
atenção ao misterioso trabalho da idade.

Vinte e nove anos agora, na europa, sobre os canais
sombrios da carne, sobre um vasto segredo.
Será apenas isso, um ponto móvel
de eternidade, isto – a sufocação veloz e profunda
da vida inteira na minha garganta? E depois
o acender das luzes, bruxelas como uma câmara
de archotes e ao alto as ameias
enevoadas dos astros? Devo olhar com uma grande memória aquilo que acaba na violência triste
do poema.

Estamos nos quartos, há flores nas mesas. De babilónia
partem rios. Por detrás das cortinas,
despeço-me. Amanhã vou morrer. Tenho
vinte e nove bocas urdindo
a falsa doçura da confusão. Os países constroem
a torre sombria do amor. Dá-me a tua mão
pensativa e antiga, deixa que se queime ainda um instante
a loucura masculina
da minha vida. Pensa um pouco na beleza
ignota das coisas: peixes, flores, o sono terrível
das pessoas ou o seu respirar
que arde e brilha e se apaga à superfície
das lágrimas ocultas. Pensa um pouco no sorriso
rapidíssimo
que jamais desaparece do silêncio, na candeia
que cobre com agulhas de ouro os escombros
dos lírios. E por cima de tudo estende
a tua pequena mão eterna. Cai
tu própria na treva quente da minha
cega mão masculina de vinte
e nove
anos. Tenho vinte e nove anos ou uma onda
inesperada que me estremece a carne ou a minha garganta
cheia de sangue actual – amanhã morrerei.

Vi um dia alguém tomar nas mãos, entre faúlhas
velozes, pedras que pareciam
imortais. Eram casas que se levantavam
sobre o meu coração. Vi que tomavam
animais feridos, flores imaturas, objectos
breves, imagens instantâneas e perdidas. Faziam
alguma coisa eterna. Era gente
de vinte e nove anos que se despedia dolorosa
pormenorizada
violentamente de uma parte de sua carne, a parte
mais iluminada de sua
carne de vinte e nove anos. Amanhã
morrerei.

Herberto Helder.

2009-08-05T21:25:00.000-07:00

roubo declarado do Bernardo.

2009-08-05T21:18:00.000-07:00

"As coisas que a literatura pode buscar e ensinar são poucas, mas insubstituíveis: a maneira de olhar o próximo e a si próprios, de relacionar fatos pessoais e fatos gerais, de atribuir valor a pequenas coisas ou a grandes, de considerar os próprios limites e vícios e os dos outros, de encontrar as proporções da vida e o lugar do amor nela, e sua força e o seu ritmo, e o lugar da morte, o modo de pensar ou de não pensar nela; a literatura pode ensinar a dureza, a piedade, a tristeza, a ironia, o humor e muitas outras coisas assim necessárias e difíceis. O resto, que se vá aprender em algum outro lugar, da ciência, da história, da vida, como nós todos temos de ir aprender continuamente."

Ítalo Calvino.

2009-08-03T21:28:00.000-07:00

Quando a distante
prata, rondada
também pelo vôo dos homens, sem
chegar entrava,
redonda,
e nos olhava com olhos de olhar:

então
a palavra dor era uma taça de onde
subia ao nosso encontro a palavra
alegria - subia,
subia e passava por nós, subia
até nós dois, sob
o telhado,
até à cama onde a noite,
mestra
dos nossos corpos, esperava silenciosa, o seu
fundo, negro como o coração, cheio
da manhã.

Paul Celan. A Morte é uma Flor - poemas do espólio. Tradução de João Barrento.

2009-08-03T20:46:00.000-07:00

you wanna speak like angels but you can´t.

veja esta canção

2009-07-27T20:27:00.000-07:00

La Cathédrale Engloutie, Debussy.
Desconheço o intérprete.

2009-07-27T20:03:00.000-07:00

"La Cathédrale Engloutie", de Debussy

Creio que nunca perdoarei o que me fez esta música.
Eu nada sabia de poesia, de literatura, e o piano
era, para mim, sem distinção entre a Viúva Alegre e Mozart,
o grande futuro paralelo a tudo o que eu seria
para satisfação dos meus parentes todos. Mesmo a Música,
eles achavam-na demais, imprópria de um rapaz
que era pretendido igual a todos eles: alto ou baixo funcionário público,
civil ou militar. Eu lia muito, é certo. Lera
o Ponson du Terrail, o Campos Júnior, o Verne e Salgari,
e o Eça e o Pascoaes. E lera também
nuns caderninhos que me eram permitidos porque aperfeiçoavam o francês,
e a Livraria Larousse editava para crianças mais novas do que eu era,
a história da catedral de Ys submersa nas águas.

Um dia, no rádio Pilot da minha Avó, ouvi
uma série de acordes aquáticos, que os pedais faziam pensativos,
mas cujas dissonâncias eram a imagem tremulante
daquelas fendas tênues que na vida,
na minha e na dos outros, ou havia ou faltavam.
Foi como se as águas se me abrissem para ouvir os sinos,
os cânticos, e o eco das abóbadas, e ver as altas torres
sobre que as ondas glaucas se espumavam tranquilas.
Nas naves povoadas de limos e de anêmonas, vi que perpassavam
almas penadas como as do Marão e que eu temia
em todos os estalidos e cantos escuros da casa.

Ante um caderno, tentei dizer tudo isso. Mas
só a música que comprei e estudei ao piano mo ensinou
mas sem palavras. Escrevi. Como o vaso da China,
pomposo e com dragões em relevo, que havia na sala,
e que uma criada ao espanejar partiu,
e dele saíram lixo e papéis velhos lá caídos,
as fissuras da vida abriram-se-me para sempre,
ainda que o sentido de muitas eu só entendesse mais tarde.

Submersa catedral inacessível! Como perdoarei
aquele momento em que do rádio vieste,
solene e vaga e grave, de sob as águas que
marinhas me seriam meu destino perdido?
É desta imprecisão que eu tenho ódio:
nunca mais pude ser eu mesmo - esse homem parvo
que, nascido do jovem tiranizado e triste,
viveria tranquilamente arreliado até à morte.
Passei a ser esta soma teimosa do que não existe:
exigência, anseio, dúvida, e gosto
de impor aos outros a visão profunda,
não a visão que eles fingem,
mas a visão que recusam:
esse lixo do mundo e papéis velhos
que sai dum jarrão exótico que a criada partiu,
como a catedral se irisa em acordes que ficam
na memória das coisas com um livro infantil
de lendas de outras terras que não são a minha.

Os acordes perpassam cristalinos sob um fundo surdo
que docemente ecoa. Música literata e fascinante,
nojenta do que por ela em mim se fez poesia,
esta desgraça impotente de actuar no mundo,
e que só sabe negar-se e constranger-me a ser
o que luta no vácuo de si mesmo e dos outros.

Ó catedral de sons e de água! Ó música
sombria e luminosa! Ó vácua solidão
tranquila! Ó agonia doce e calculada!
Ah como havia em ti, tão só prelúdio,
tamanho alvorecer, por sob ou sobre as águas,
de negros sóis e brancos céus nocturnos?
Eu hei-de perdoar-te? Eu hei-de ouvir-te ainda?
Mais uma vez eu te ouço, ou tu, perdão, me escutas?

Jorge de Sena, Arte de Música.

2009-07-27T15:31:00.000-07:00

chagall e esse azul que me persegue desde muito.

2009-07-27T15:10:00.000-07:00

Carta Anônima

Tenho trabalhado tanto, mas penso sempre em você. Mais de tardezinha que de manhã, mais naqueles dias que parecem poeira assentada aos poucos, e com mais força enquanto a noite avança. Não são pensamentos escuros, embora noturnos. Tão transparentes que até parecem de vidro, vidro tão fino que, quando penso mais forte, parece que vai ficar assim clack! e quebrar em cacos, o pensamento que penso de você. Se não dormisse cedo nem estivesse quase sempre cansado, acho que esses pensamentos quase doeriam e fariam clack! de madrugada e eu me veria catando cacos de vidro entre os lençóis. Brilham, na palma da minha mão. Num deles, tem uma borboleta de asa rasgada. Noutro, um barco confundido com a linha do horizonte, onde também tem uma ilha. Não, não: acho que a ilha mora num caquinho só dela. Noutro, um punhal de jade. Coisas assim, algumas ferem, mesmo essas são sempre bonitas. Parecem filme, livro, quadro. Não doem porque não ameaçam. Nada que eu penso de você ameaça. Durmo cedo, nunca quebra.
Daí penso coisas bobas quando, sentado na janela do ônibus, depois de trabalhar o dia inteiro, encosto na vidraça, deixo a paisagem correr, e, penso demais em você. Quando não encontro lugar para sentar, o que é mais frequente, e me deixava irritado. agora não, descobri um jeito engraçado de, mesmo assim, continuar pensando em você. Me seguro naquela barra de ferro, olho através das janelas que, nessa posição, só deixam ver metade do corpo das pessoas pelas calçadas, e procuro nos pés delas aqueles que poderiam ser os seus. (A teus pés, lembro). E fico tão embalado que chego a me curvar, certo que são mesmo os seus pés parados em alguma parada, alguma esquina. Nunca vejo você - seria, seriam?
Boas e bobas, são as coisas todas que penso quando penso em você. Assim: de repente ao dobrar uma esquina dou de cara com você que me prega um susto de mentirinha como aqueles que as crianças pregam uma nas outras. Finjo que me assusto, você me abraça e vamos tomar um sorvete, suco de abacaxi com hortelã ou comer salada de frutas em qualquer lugar. Assim: estou pensando em você e o telefone toca e corta meu pensamento e do outro lado do fio você me diz: estou pensando tanto em você. Digo eu também, mas não sei o que falamos em seguida porque ficamos meio encabulados, a gente tem muito poder de parecer ridículos melosos piegas bregas românticos pueris banais. Mas no que eu penso, penso também que somos mesmo meio tudo isso, não tem jeito, e tudo que vamos dizendo, quando falamos no meu pensamento, é frágil como a voz de Olivia Byington cantando Villas-Lobos, mais perto de Mozart que de Wagner, mais Chacal que Van Gogh, mais Jarmush que Wim Wenders, mais Cecília Meireles que Nélson Rodrigues.
Tenho trabalhado tanto, por isso mesmo talvez ando pensando assim em você. Brotam espaços azuis quando penso. No meu pensamento, você nunca me critica por eu ser um pouco tolo, meio melodramático e, penso então tule nuvem castelo seda perfume brisa turquesa vime. E deito a cabeça no seu colo ou você deita a cabeça no meu, tanto faz, e ficamos tanto tempo assim que a terra treme e vulcões explodem e pestes se alastram e nós nem percebemos, no umbigo do universo. Você toca na minha mão, eu toco na sua.
Demora tanto que só depois de passarem três mil dias consigo olhar bem dentro dos seus olhos e é então feito mergulhar numas águas verdes tão cristalinas que têm algas na superfície ressaltadas contra a areia branca do fundo. Aqualouco, encontro pérolas. Sei que é meio idiota, mas gosto de pensar desse jeito, e se estou em pé no ônibus solto um pouco as mãos daquela barra de ferro para meu corpo balançar como se estivesse a bordo de um navio ou de você. Fecho os olhos, faz tanto bem, você não sabe. Suspiro tanto quanto penso em você, chorar só choro às vezes, e é tão frequente. Caminho mais devagar, certo que na próxima esquina, quem sabe. Não tenho tido muito tempo vezenquando até sorrio e fico passando a ponta do meu dedo no lóbulo da sua orelha e repito repito em voz baixa te amo tanto dorme com os anjos. Mas depois sou eu quem dorme e sonha, sonho com os anjos. Nuvens, espaços azuis, pérolas no fundo do mar. Clack! Como se fosse verdade, um beijo.

Caio Fernando Abreu, Pequenas Epifanias.

2009-07-24T16:45:00.000-07:00

I

Posso estar aqui
eu posso estar aqui perfeitamente pobre
um círio me acendi espora aguda
o vento ritmo negro assassinou-o

posso estar aqui
- o musgo é lento com a sombra -
e sei de cor a voz cega das canções
(viola de silêncio acorda-me)

que eu posso estar aqui perfeitamente pedra
insone
e um longo segredo impessoal
bordando a minha solidão.

II

Em cada braço um herança de horizonte
desde o naufrágio de um eco
em cada árvore
trago-me no sol
à hora dos contornos
no sol a voz
é mais difícil
o tempo mais ausente

trago um filho
que parte o caule às estrelas
é louco e sofre
e parte o caule às estrelas

Tragicamente o sol
põe luz nos braços
A morte é uma feira aberta em lua.

Luiza Neto Jorge. "5 Poemas para a Noite Invariável".

2009-07-22T15:17:00.000-07:00

Minha Órfã

Porque não quis te olhar, ficaste cega.
Sei que esperas por mim
desde o tempo em que usavas tranças e brincavas com arco.

Sei que esperas por mim,
mas eu não quis te olhar
porque me debrucei sobre o mito de outras,
porque não me sabes dar, pobre amiga,
o sofrimento e a angústia que formam a catástrofe.

Roxelane, Roxelane:
porque tens olhar morto e cabelos sem brilho,
boca sem frescura e sem expressão,
eu te desenhei e não ouvi teu apelo,
teu último apelo vindo da solidão e da infância remota.

Roxelane, Roxelane:
tua tristeza recairá sobre mim, assumirei tua orfandade,
conhecerás o gozo e verás desdobrar-se a esperança.
enquanto eu recolherei para sempre
a tua, a minha e a miséria de outros,
triste e apagada Roxelane, vitoriosa Roxelane.

Murilo Mendes. As Metamorfoses.

2009-07-19T16:55:00.001-07:00

Flame Trees

Kids out driving Saturday afternoon pass me by
I'm just savouring familiar sights
We share some history, this town and I
And I can't stop that long forgotten feeling of her
Try to book a room to stay tonight

Number one is to find some friends to say "You're doing well
After all this time you boys look just the same"
Number two is the happy hour at one of two hotels
Settle in to play "Do you remember so and so?"
Number three is never say her name

Oh the flame trees will blind the weary driver
And there's nothing else could set fire to this town
There's no change, there's no pace
Everything within its place
Just makes it harder to believe that she won't be around

But Ah! Who needs that sentimental bullshit, anyway
Takes more than just a memory to make me cry
I'm happy just to sit here round a table with old friends
And see which one of us can tell the biggest lies

There's a girl falling in love near where the pianola stands
With her young local factory out-of-worker, holding hands
And I'm wondering if he'll go or if he'll stay

Do you remember, nothing stopped us on the field
In our day

Oh the flame trees will blind the weary driver
And there's nothing else could set fire to this town
There's no change, there's no pace
Everything within its place
Just makes it harder to believe that she won't be around

Oh the flame trees will blind the weary driver
And there's nothing else could set fire to this town
There's no change, there's no pace
Everything within its place
Just makes it harder to believe that she won't be around

a versão original é da Cold Chisel, uma banda australiana.

Cordeiro de Nanã

2009-07-18T19:45:00.000-07:00

2009-07-18T19:16:00.000-07:00

Mariana. 1

acena dura a paisagem
é outra ela que vem
noturna

virgem sarça da minha alegria.

2009-07-10T07:33:00.000-07:00

Introdução à arte das montanhas

Um animal passeia nas montanhas.
Arranha a cara nos espinhos do mato, perde o fôlego
mas não desiste de chegar ao ponto mais alto.
De tanto andar fazendo esforço se torna
um organismo em movimento reagindo a passadas,
e só. Não sente fome nem saudade nem sede,
confia apenas nos instintos que o destino conduz.
Puxado sempre para cima, o animal é um ímã,
numa escala de formiga, que as montanhas atraem.
Conhece alguma liberdade, quando chega ao cume.
Sente-se disperso entre as nuvesn,
acha que reconheceu os seus limites. Mas não sabe,
ainda, que agora tem de aprender a descer.

Leonardo Fróes. Argumentos Invisíveis.

2009-07-08T10:42:00.000-07:00

O Destino

Não tive a má intenção de te prender
à minha vida. A música, o álcool,
todo o ouropel da noite, eu só quis
sossegar por algum tempo a dúvida

que me castigava, antes que a manhã
chegasse e a aranha do remorso
descesse pelo seu alimento à mesa
do pequeno almoço. Batemos

à mesma porta e chamaste destino
ao acaso. Zelava por nós, entre
as eléctricas estrelas, o pequeno deus
do amor? Era o que trazia ao peito

a divisa da derrota universal? Como vês,
foi sempre outra, e inútil, a minha
fé - mas perdoa, se puderes, o pouco
que soube fazer pela solidão dos dois.

Rui Pires Cabral

2009-07-08T10:18:00.000-07:00

Annie Lee, Blue Monday.

Será que devíamos tatuar um coração na testa? Todos assim veriam: o coração subiu à cabeça. E como seria um coração azul-marinho, azul morte, um coração agônico, também poderíamos dizer: a morte subiu à cabeça. Só precisamos transformar em escrita o profundo susto que levamos.

Hugo Ball, Die Flucht aus der Zeit.

2009-07-04T10:31:00.000-07:00

O cercado

De que cor era o meu cinto de missangas, mãe
feito pelas tuas mãos
e fios do teu cabelo
cortado na lua cheia
guardado do cacimbo
no cesto trançado das coisas da avó

Onde está a panela do provérbio, mãe
a das três pernas
e asa partida
que me deste antes das chuvas grandes
no dia do noivado

De que cor era a minha voz, mãe
quando anunciava a manhã junto à cascata
e descia devagarinho pelos dias

Onde está o tempo prometido p'ra viver, mãe
se tudo se guarda e recolhe no tempo da espera
p'ra lá do cercado

(Dizes-me coisas amargas como os frutos)

Ana Paula Tavares. Antologia de Poesia Feminina Africana.

2009-07-04T09:58:00.000-07:00

Sedento

És amável para homens estranhos: dá-me de beber, estou sedento.

Anacreonte. Fragmento 389 (PMG).