Debaixo do colchão tenho guardado
o coração mais limpo desta terra
como um peixe lavado pela água
da chuva que me alaga interiormente
Acordo cada dia com um corpo
que não aquele com que me deitei
e nunca sei ao certo se sou hoje
o projecto ou memória do que fui
Abraço os braços fortes mas exactos
que à noite me levaram onde estou
e, bebendo café, leio nas folhas
das árvores do parque o tempo que fará
Depois irei ali além das pontes
vender, comprar, trocar, a vida toda acesa;
mas com cuidado, para não ferir
as minhas mãos astutas de princesa.

António Franco Alexandre. "Quatro Caprichos".

eu não sei se é o calor, se é o inferno astral, o mundo mesmo ou o quê, fato é que sair de casa é GARANTIA de aborrecimento. acho que por causa da tese eu ando 99% mais reclusa, e quando saio à rua é para muita necessidade... vou aproveitar para falar mal.

1) Sites de atendimentos a clientes: Sorvete Kibon. agora você entende porque ele tem custado 11,90 no Pão de Açúcar! Claro, porque o de Passas ao Rum é só um sorvete de creme com alguma essência aumentada. Passas? A última caixa de 2litros que eu comprei continha 3! A unilever tá se fodendo pra você. só pensa no faustão e nas promoções de consumo. o setor de reclamações do cliente que compra Kibon nunca está disponível para receber reclamações. tentei o dia inteiro. hoje. e ontem também.

2) Cinemas: não sei se essa é uma prática predominantemente carioca, mas ir ao cinema nesse lugar é certeza absoluta de aborrecimento. tenho a impressão de que estão todos num climinha pró-indie de discutir as supervalorizadas questões universais que os filmes lançam. MAS POR QUE CARALHOS AS PESSOAS NÃO FAZEM ISSO DEPOIS, NOUTRO LUGAR? por que todo mundo acha que eu quero saber o que elas pensam?
e mais: que merda de modinha é essa de falar alto como se tivesse dando palestra?

3) Embrutalhamento: seja no ônibus, no bar, na lojinha fuleira do saara ou na boutiquezinha do leblon onde o sapatinho mod custa 450,00 as pessoas são mal-educadas. fato. eu tenho a impressão de que ninguém mais fala obrigado, com licença, por favor e etecéteras básicos. me sinto muito babaca quando agradeço o troco da cobradora de ônibus e ela fica me olhando com cara do tipo odeio gordas simpáticas. eu não sou simpática. só acho que uma delicadeza mínima é necessária para se conviver. fiquei impressionada de pegar o metrô ontem cedo, por volta das oito e meia da manhã. todo mundo ri profundamente. as pessoas acham engraçado empurrar. acham engraçadamente normal o transporte caro que é o metrô estar cheio daquele jeito. uma pirigueti gritou quando entrou na central: nós empurra porque os bacana num vão pro meio. mesmo não concordando exatamente com ela achei que foi um princípio interessante da consciência de classe.


juro que tenho tentado aprender sobre a misericórdia, sobretudo com a Llansol. mas acho que nesse calor, nesse lugar, e sem uma perspectiva legitimamente cristã é bem difícil praticar isso.

ENCONTRO-ME NO NOVO

__________ a atribuição do Prémio D. Dinis, da Casa de Mateus, ao meu livro Um Falcão no Punho, colocou-me numa situação nova e paradoxal.
Na realidade, é este o primeiro prémio, de incidência mais geral, que me é atribuído em vinte e cinco anos de vida literária. Vivia sem pensar nos prémios, e, quase sem incentivo, porque me parecia irreal que mos atribuíssem. Percebo, na serenidade, o sentido e a lógica do meu caminho; entendo, sem formular juízos, as necessidades mundanas, na acepção patrística do termo, dos meios literários; compreendo uns e outros o suficiente para que esta situação que estou vivendo não fizesse parte dos meus objectos de espera. Mas isso, que eu não esperava, nem desejava, veio a acontecer-me, pois, sob a forma do imprevisível.
E encontro-me, assim, no novo.
Novo que é, no contexto do que venho escrevendo quase desde o início, um paradoxo. Tenho testemunhado, nos oito ou dez livros que até hoje publiquei, sobre a incompatibilidade radical entre o mundo dos Príncipes e o mundo das gentes. Incompatibilidade que, à medida que vou avançando na elucidação do objecto da minha visão, me parece não só radical mas igualmente insanável, uma espécie de ferida marca distintiva que nos separa, entre os humanos, uns dos outros.
Chego a pensar que nos concebemos mal, que nos imaginámos disformes, tal é o espanto que suscita, na alma de quem vê, o poder: o facto de que o mundo “tal como é”, “assim”, carece de evidência.
Essa ferida não separa os ricos dos pobres, nem os opressores dos oprimidos, nem se traduz em níveis de rendimento, mesmo se historicamente a divisão a que me refiro tomou essas formas várias de disfarce. Não, essa ferida separa os atentos e os distraídos, os mornos dos intensos, os necessitados de misericórdia e os orgulhosos. Se, no que até hoje escrevi, algo deva ficar, desejaria que fosse isto:
Há uma história silenciosa dos intensos que, porque necessitados de misericórdia, não impuseram aos seus congêneres as cadeias da explicação, nem miragens para o desejo. Gostaria que sobrevivesse a afirmação que nós somos epifanias do mistério, e mistério que nos nossos balbuciamentos se desenrola.
O paradoxo é, assim, de eu o estar dizendo precisamente aqui, ao aceitar e agradecer o gesto que para comigo tiveram, continuando eu sempre sem saber porque teve esse gesto em mim um seu destinatário. Tomo-o na sua acepção radical de fraternidade entre nós diante do sentido, como um momento em que partilhámos um dos bens da Terra que, para mim são cinco:
O conhecimento, a abundância, a generosidade, o prazer do amante e a alegria de viver.

Maria Gabriela Llansol, Casa de Mateus, na atribuição do Prémio D. Dinis de 1985 a Um Falcão no Punho.

extintos foram os grossos timbres
da chuva vesta inteira e
só era a cantiga que ficava
muda
na cor manchada de tempo
que o lençol de suor deixou
em seu aspecto de mar a sal
envolto no seu tecido frágil
na minha voz pequena
, e cadentes vieram os passos
o volume exilado da primavera
nunca sobre os dias abafados
esse torpor de nadar nos ossos
a variação de ter de comer
verde. içar uma trégua entre
o coração e as raízes para
uma segregação da paz no centro
sísmico de um gozo vago ou de
choro sôfrego. importa não dizer
o nome, fingir a sério deleitar
as cores claras da noite para
novamente emudecer por horas
e tornar a sedimentar as pedras
nos seus lugares atrás da janela
do pátio fundo em cama de viúvo
sobrevivente ao pássaro
a memória de novembro e seus
anos tantos sempre a mais.

Não há mais sublime sedução do que saber esperar alguém.
Compor o corpo, os objectos em sua função, sejam eles
a boca, os olhos ou os lábios. Treinar-se a respirar
Florescentemente. Sorrir pelo ângulo da malícia.
Aspergir de solução libidinal os corredores e a porta
Velar as janelas com um suspiro próprio. Conceder
às cortinas o dom de sombrear. Pegar então num
objecto contundente e amaciá-lo com a cor. Rasgar
Num livro uma página estrategicamente aberta.
Entregar=se a espaços vacilantes. Ficar na dureza
Firme. Conter. Arrancar ao meu sexo de ler a palavra
Que te quer. Soprá-la para dentro de ti ____________
_______________________ até que a dor alegre recomece.

Maria Gabriela Llansol. O Começo de um Livro é Precioso.

menarca

para perto, para trás, eu disse oi, você chega, chama como se fosse véspera já e eu acordo num local depois do pinheiro, de branco, ainda. a mancha vermelha não estava mais. nunca tinha sido. até.

Make this night loveable,
Moon, and with eye single
Looking down from up there,
Bless me, One especial
And friends everywhere.

With a cloudless brightness
Surround our absences;
Innocent be our sleeps,
Watched by great still spaces,
White hills, glittering deeps.

Parted by by circumstance,
Grant each your indelgence
That we may meet in dreams
For talk, for dalliance,
By warm hearths, by cool streams.

Shine lest tonight any,
In the dark suddenly,
Wake alone in a bed
To hear his own fury
Wishing his love were dead.


W.H. Auden, "Nocturne".

Lay your sleeping head, my love,
human on my faithless arm;
time and fevers burn away
individual beauty from
thoughtful children, and the grave
proves the child ephemeral:
but in my arms till break of day
let the living creature lie,
mortal, guilty, but to me
the entirely beautiful.

Soul and body have no bounds:
to lovers as they lie upon
her tolerant enchanted slope
in their ordinary swoon,
grave the vision Venus sends
of supernatural sympathy,
universal love and hope;
while an abstract insight wakes
among the glaciers and the rocks
the hermit's sensual ecstasy.

Certainty, fidelity
on the stroke of midnight pass
like vibrations of a bell,
and fashionable madmen raise
their pedantic boring cry:
every farthing of the cost,
all the dreadful cards foretell,
shall be paid, but from this night
not a whisper, not a thought,
not a kiss nor look be lost.

Beauty, midnight, vision dies:
let the winds of dawn that blow
softly round your dreaming head
such a day of sweetness show
eye and knocking heart may bless.
find the mortal world enough;
noons of dryness see you fed
by the involuntary powers,
nights of insult let you pass
watched by every human love.


W.H.Auden, "Lullaby".

levo você até o mirante

pela beira mais tenra do morro

para que se abram à vista as primas

tuas palavras sortidas a pino

a contento

no esmo breve de guardar o cendal



levo você pelas rudes fulores

das mais haustas sazonas àquela que chã

me povoa revelar



levo você nas raras andorinhas

horas

nos paradeiros bordados num silêncio

solícito ao menor atestado do amor



levo você até hoje

como se fosse de mim um sinal.



Sebastião Edson Macedo. "Postal".